The Poet with the Birds, 1911 – Marc Chagall.

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Poésie?

Cette chose sans nom
d’entre rire et sanglot
qui bouge en nous,
qu’il faut tirer de nous
et qui,
diamant de nos années
après le sommeil de bois mort,
constellera le blanc du papier.

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Poesia?

Esta coisa sem nome
entre choro e riso
que se move em nós
que surge em nós
e que,
diamante de nossos anos
após o sono da floresta morta
constelará o branco do papel.

Michel Leiris
Tradução: Priscila Manhães Lerner

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PUTNAM COUNTY
Tom Waits

Acho que as coisas foram sempre sossegadas
Para os lados de Putnam County
Tímida e sonoleta por entre os perímetros da estrada de duas vias
Que se desenrolava como uma pista de dança de asfalto
Por onde todos os velhos passeavam de jardineiras e botas novas
Mentindo sobre as suas vidas e os lugares onde tinham ido
Sugando a Coca-Cola e cuspindo a jornada de trabalho
Até a lua não ser mais que um cão vadio
Errando sobre a linha da montanha.
E as tavernas cheias rebentando até o olho nu das duas da madruga
Com guitarras Stratocaster a tiracolo sobre as panças cheias de cerveja Burgermeister
E as pernas como palitos cruzados ao alto sobre a napa dos bancos do bar
A cera espalhada sobre o chão de linóleo
E caracóis morenos de cabeleireiro sobre olhos de Maybeline
Usando Prince Machiavelli, Estée Lauder
Doces perfumes.
Fui me acotovelando até o balcão com idéias confusas sobre bebidas misturadas
Enquanto Bubba e os mestres da estrada concentrados como numa sinuca
Espremiam a testa sobre o songbook de Hank Williams inteiro
E a velha registadora National cantava ao som de 57 dólares e 57 cents.
Até à hora de fechar mais um jogo de 8-ball
Enquanto a Berneice empilhava cadeiras sobre as mesas
E alguém aparecia a dizer: “Ei cara, há por aí quem tenha cabo de chupeta de 6 ou 12 volts?”
Todos os fodões da cidade emborcavam mais um copo
Enquanto batendo com os pés se gabavam de já terem pego mais rabos que um assento de privada
E os GMCs e os Fords Straight 8 tossiam e arquejavam
Esgueirando-se enquanto empurravam o cascalho sob os pára-choques
Para domar até casa a anaconda úmida e escorregadia de duas faixas
Com a chave de roda e a tralha toda chocalhando
Uma caixa de ferramentas e um selim.
É enfiar as mudanças, meter a primeira,
E a maldita geringonça cada vez pior,
Com a melodia de see ya later e das chaves de fendas nos carburadores
Fazendo conversa mole sobre dinheiro para emprestar e cavalos de apostas
Até amanhã, cumprimentos à patroa,
Negócios em curso e beijos de adeus,
O rádio cuspindo Charlie Rich
que, claro, canta o filho da puta
E te arrasta até casa, deixando a velha espelunca faiscar
Na noite americana quente, escura e narcótica
Debaixo de um céu como uma almofada de alfinetes,
E toca ao chegar em casa a tempo das torradas com mel,
Liga o Ford, o dinheiro do almoço está no escorredor de louças,
A descarga pinga, aperta a torneira,
O telefone toca, é a Mrs. Randal
Aonde estão as porras das minhas sandálias?
E os poodles de porcelana e os cisnes de vidro
saltam os olhos da prateleira dos bibelots
Com bilhetes de autorização da família para a visita de estudo dos garotos
Um par de Muckalucks abandonado sobre o carpete
E o iminente surgir das primeiras luzes espreitando por detrás de um toldo murcho no centro de Putnam
Que vão aparecer a qualquer instante
Como um táxi Velveeta de um âmbar rafeiro numa esquina chuvosa
buzinando debaixo de todas as janelas da cidade.

Tradução: Priscila Manhães Lerner

PUTNAM COUNTY
I guess things were always quiet around Putnam County / kind of shy and sleepy as it clung to the skirts / of the 2-lane, that was stretched out like an / asphalt dance floor where all the oldtimers would / hunker down in bib jeans and store bought boots / lyin’ about their lives and the places that they’d been / suckin’ on Coca Colas and be spittin’ Days Work / they’s be suckin’ on Coca Colas and be spittin’ Day’s Work / until the moon was a stray dog on the ridge and / the taverns would be swollen until the naked eye / of 2am, and the Stratocaster guitars slung over / Burgermeister beer guts, and the swizzle stick legs / jacknifed over naugahyde stools and the / witch hazel spread out over the linoleum floors, / the pedal pushers stretched out over midriff bulge / and the coiffed brunette curls over Maybelline eyes / wearing Prince Machiavelli, Estee Lauder, smells so sweet / I elbowed up at the counter with mixed feelings / over mixed drinks / and Bubba and the Roadmasters moaned in pool hall / concentration as they knit their brows to / cover the entire Hank Williams Song Book / and the old National register was singing to the tune of $57.57 / until last call, one last game of 8 ball / and Berneice would be putting the chairs on the tables, / someone come in say “Hey man, anyone got / any Jumper Cables, is that a 6 or a 12 volt?” / and all the studs in town would toss ‘em down / and claim to fame as they stomped their feet / boasting about being able to get more ass / than a toilet seat. / And the GMCs and the Straight 8 Fords / were coughing and wheezing and they / perculated as they tossed the gravel / underneath the fenders to weave home / a wet slick anaconda of a two lane / with tire irons and crowbars a rattlin’ / with a tool box and a pony saddle / you’re grinding gears, shifting into first / yea and that goddam tranny’s just getting worse / with the melodies of “see ya later” / and screwdrivers on carburettors / talkin’ shop about money to loan / and palominos and strawberry roans See ya tomorrow, hello to the Mrs. / money to borrow and goodnight kisses /the radio spittin’ out Charlie Rich / sure can sing that sonofabitch / and you weave home, weavin’ home / leaving the little joint winking in the / dark warm narcotic American night / beneath a pin cushion sky and it’s / home to toast and honey, start / up the Ford, your lunch money’s there on the / draining board, toilet’s runnin’ shake the / handle, telephone’s ringin’ it’s Mrs Randal / where the hell are my goddam sandals / and the porcelain poodles and the glass swans / staring down from the knick knack shelf / with the parent permission slips for the kids’ field trips / pair of Muckalucks scraping across / the shag carpet / and the impending squint of / first light, that lurked behind / a weeping marquee in downtown Putnam / and would be pullin’ up any minute now / just like a bastard amber / Velveeta yellow cab on a rainy corner / and be blowin’ its horn, in every window / in town.

Mario Benedetti (14/09/1920 – 17/05/2009)

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Leitura de Arte poética pelo próprio poeta.

Arte Poética

Que golpee y golpee
hasta que nadie
pueda ya hacerse el sordo
que golpee y golpee
hasta que el poeta
sepa
o por lo menos crea
que es a él a quien llaman.

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Arte poética

Que golpeie e golpeie
até que ninguém
possa já se fazer de surdo
que golpeie e golpeie
até que o poeta
saiba
ou pelo menos creia
que é a ele a quem chamam.

Mario Benedetti
Trad.: Maria Teresa Almeida Pina

Calypso and Odysseus – Erich Von Kugelgen.
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POEMA DE CALIPSO

…..Batalhas são de amor, também de sonho.
Ou são sonhos de amor ou, apenas em sonhos,
amor. Batalhas são
que balança com próprio corpo e com o seu
corpo.
…..Com suas mãos segura
seu sonho, constrói
seu amor, destrói
O que destrói se em suas mãos é sonho
E se sonha tão somente com suas mãos?

Jorge Urrutia
Trad. Priscila Manhães Lerner