Você recolhe as palavras exibidas no céu da sua morte e, como as aves, modifica a face perdida.

A poesia, sua exigência de manter a diferença : o que está no coração da linguagem, a sutileza do corpo. Vislumbra e admira a ferocidade, escreve, com amor; é sua a remissão. Dedica-se à carne e a palavra silenciosa.

Sua força permanece – ela própria dança em palavras.

Tudo o que é importante se passa no mais profundo segredo. Assentes as regras de um jogo sem lances nem parceiros, nem mesmo casa ou endereço, fica a liberdade. Um poeta disse “a liberdade é detestável”. Quero contrariá-lo: a liberdade é terrível. Vem dela o segredo e a impossibilidade de o dizer, é ela que o dissolve no sangue, que o faz idêntico à tinta cor de sangue, idêntico ao voo. E até ao sol, assim o espero.
Estar na luta contra a pedra fria e a ruína. Para que não dominem o mundo. A dedicação, o luxo, a memória irrompem em vestes, pregas, sombras, pressentimentos vários.

[pulverizo teu corpo que são todas as frutas maçãs em seu sexo néctares de manga carne de morango beijo tua boca e todas as uvas soltam o vinho oculto de seu coração sobre minha boca minha língua sente em seus braços o suco doce das laranjas em suas pernas o romã esconde suas sementes incitantes colho os frutos de água que suam em seus poros meu homem de cerejas e pêssegos seu corpo é o paraíso perdido que jamais nenhum deus poderá me expulsar]